A COR DA NOITE

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Sombra da noite

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Eu era apenas um frangote quando minha professora de Educação Artística disse (se bem me lembro!) que o branco era a REUNIÃO de todas as cores, e que o preto era justamente a AUSÊNCIA delas.

Pra mim, naquele momento, isso não fazia a menor diferença: eu não gostava de arte, não gostava daquela professora idiota, eu não gostava de nada!

Mais tarde, já adulto, me tornei um animal noturno...

(Um notívago – é assim que se fala, não é?)

Por favor, não me julgue, pois eu era apenas um AUSENTE de mim mesmo. Minha prisão não tinha grades – e essa é a pior. E lá no meio desse tumulto todo, somente o preto alucinante da noite conseguia REUNIR os cacos menorzinhos do meu... do meu – existe palavra correta pra substituir “coração”?

Eu não sei, nem lembro a última vez que peguei num dicionário... Mas, pra falar a verdade, agora até agradeço não saber!

O que eu sei bem é que me esgueirava rápido por entre as sombras, disfarçado na escuridão. Ia rápido e sozinho – e às vezes em bando. Mas sempre sem medo; sempre perigosamente...

Pois foi assim – de perigo em perigo – que uma noite me deparei com aquela antiga professora.

Quando vi a talzinha no bar, não tive logo a certeza se era ela mesma ou não. Tava velha e feia, e bebia solitária no pé do balcão. Me aproximei e fiquei observando por algum tempo, antes de falar com ela:

– Dona Carmem?

Ele me olhou surpresa, e bastante séria:

– Quem é você?

– Fui seu aluno na sexta série...

– É?

– A senhora dava arte. Falava das cores primárias, secundárias..., daquele pintor estrangeiro que um dia cortou a própria orelha...

Ela bebeu uma dose.

– A senhora lembra de mim?

Ela respondeu com ironia:

– Olha, se eu fosse me lembrar de cada aluno que eu tive!

E lascou uma gargalhada ferina bem no meio da minha testa...

Ia mandar ela se foder, ela e uma gentalha que ficou me olhando, mas fui pro outro lado do balcão e pedi uma cerveja. Acabei o mais rápido que pude, sempre olhando atravessado pra megera, e saí da espelunca com um incontrolável desejo de vingança.

Esperei uma eternidade lá fora, mão na cintura, nervosa, acariciando o meu tresoitão...

Quando a professora – cambaleando – deixou o bar, eu segui ela pela calçada.

Num trecho mais escuro, agarrei ela por trás e cochichei no seu ouvido:

– A senhora não lembra mesmo de mim? Do seu aluninho?

– Não...

– Tem certeza, vagabunda?

– Tenho...

Disparei três vezes – pra ela aprender a lição.